Fin de ciclo: hasta siempre

Rojo Transitorio: dos lágrimas de sangre

Rojo Transitorio: dos lágrimas de sangre

Hoy se cumple un año de vida desde el inicio de Rojo Transitorio como tal. Este proyecto nació con el objeto de curar heridas, organizar sentimientos y proyectar sueños. Creo que ha cumplido con los tres propósitos. Por tanto, pienso (más bien siento) que ha llegado el momento de considerar este ciclo como finalizado.

La tradición budista utiliza Mandalas para crear una bella representación simbólica de la propia existencia. En ocasiones, se hace con arena de diferentes colores y cuando se acaba la obra, los mismos autores la destruyen.

De esa forma, se constata la transitoriedad de la existencia. Todo cambia, nada dura para siempre y tenemos que ser conscientes de ello mientras lo estamos creando. Es un buen ejercicio espiritual.

Posiblemente Rojo Transitorio vuelva a reencarnarse bajo alguna otra forma en la red de redes… pero esa será otra historia.

Curar heridas: la última lista

Yo creía que el destino estaba jugando conmigo. Me hacía sentir como un dibujo sin cara, como un pelele.

Pero el destino no estaba jugando conmigo, simplemente ponía en mi camino aquello que necesitaba para aprender una gran lección: que ya mismo debemos escribir nuestra ultima lista y que debemos vivir como si el día de hoy fuera el último día de nuestra vida. Nunca dejes para mañana lo que puedas hacer hoy.

Por otra parte, una de las heridas más extrañamente profundas en mi alma proviene de una indeterminada sensación/opresión de culpa. El pecado, la culpa (lo que hace que el pecado sea pecado es la culpa) y el (auto-impuesto) castigo son derivadas que tienen su origen en cierto paradigma demasiado enraizado en la (decididamente estéril) tierra del sufrimiento. Rojo Transitorio me ha ayudado también a descargar pecados que no me pertenecían, pesadas cargas que fueron heredadas.

Poco a poco, he ido desclavando clavos clavados en las puertas de mi alma. Poco a poco, he ido puliendo la puerta de mi alma para intentar convertirla en un espejo. Poco a poco, mi alma ha devenido más agua que cincel y martillo.

Organizar sentimientos: desenterrando la leyenda personal

Las personas actuamos por convicción o por compulsión. Yo no tenía suficiente convicción, así que actué por compulsión. Cuando no pude admitir más sufrimiento, me vi forzado a cambiar, a buscar la (desconocida) razón de mi (inexplicable) infelicidad, a rebuscar la meta de mi felicidad. Las crisis profundas tienen ese poder: o acaban contigo o te invitan a la revolución.

En ocasiones, la vida nos lleva a un cruce de caminos, debemos tomar decisiones. Alejarnos de algunos caminos bien conocidos. Separarnos de sendas entre tersas y ásperas, entre claras y oscuras. Las intersecciones son carne de cañón para mudanzas. Las bifurcaciones son el punto de partida de un viaje al olvido y al recuerdo. Solo el tiempo nos pondrá en perspectiva sobre aquella decisión.

Desenterrar nuestro contrato con el alma del mundo no es fácil. Requiere valentía. Pero cuando se consigue, percibes algo diferente: te llenas de entusiasmo (estás en Zeus), te llenas de divinidad, te apasionas. Comienzas a vivir de verdad. La buena suerte, la de verdad, ya te acompaña.

Rojo Transitorio también me ha ayudado a incrementar mi autoestima… y a darme cuenta de que buscar admiración en los otros es un tremendo error. La estima propia nunca puede depender de otros. La verdadera estima por uno mismo te debe posicionar al mismo nivel que los otros: ni más, ni menos.

En el fondo, todos somos una misma cosa. El ego y todo aquello que sirva para alimentarlo es una perspicaz (y necesaria) trampa concebida por el propio ego.

Proyectar sueños: soñando…

Cuando se inició la singladura de Rojo Transitorio, no conocía el significado del 2012. No tenía ni idea de las connotaciones que encerraba. Pero intuía, por lo poco que me había llegado, que sería un año de profunda transformación.

Creo que por eso escribí cierto deseo para el 2012. Deseaba encontrar una melodía olvidada de mi alma. Esa música ha sido el canal para modelar mis sueños, para darles una forma que permitiera su materialización: abrazar algunos fragmentos perdidos de mi alma.

Todos los sueños se pueden convertir en realidad. Si crees de verdad en ellos. Si tienes fe en ellos. Si persistes en su consecución. En tal caso, puedes cambiar las cartas que ha repartido el destino.

Y recuerda: en el principio de todo, siempre hubo un sueño. El poder de los sueños es el poder del universo. Nuestra responsabilidad es soñar, vivir soñando, y cambiar el universo. La ensoñación es la antesala de nuestro destino.

Punto de encuentro: el misterio de las coincidencias

Rojo Transitorio también ha servido para empaparme de ciertos misterios de difícil explicación racional. Me ha permitido comenzar a comprender el arcano lenguaje de la intuición, comenzar a escuchar los susurros de ciertos mensajeros de origen ignoto, comenzar a descifrar las señales que llevan hacia las puertas de nuestro sueño en la vigilia.

Como ya sabréis, creo con certeza en la reencarnación. Creo que nuestras almas han atravesado existencias pasadas. Y que atravesarán vidas futuras.

Un antiguo e inadvertido conocido me esclareció, de forma muy sutil, que la blogosfera puede servir como excelente punto de encuentro para almas conectadas por hilos remotos. Hilos sumergidos en aguas mucho más profundas que nuestra propia existencia.

Un hilo rojo invisible conecta a aquellos que están destinados a encontrarse, sin importar tiempo, lugar o circunstancias. El hilo se puede estirar o contraer, pero nunca romper. (Proverbio chino)

Sólo hay que observar el avatar de Rojo Transitorio para apercibirse de la naturaleza de ciertas hebras.

Como siempre he reiterado en este espacio: nada es casual, ni siquiera casualidad.

¿Y ahora qué? El sentido de la vida

En este espacio me he referido en varias ocasiones al sentido de la vida. Una asombrosa estrella que brilla en el cielo nocturno, con inusual intensidad, para iluminar nuestro camino. Una estrella que siempre estuvo en nuestro interior.

Rojo Transitorio me ha ayudado a aclarar un contrato que estaba escrito en mi alma antes de llegar a este mundo. Se trata de construir una modesta catedral. Una vocación y una misión: escribir los cuentos del futuro.

Cuentos que permitan plantar semillas en los niños. Cuentos que permitan recuperar aquel (enterrado) niño que todo adulto lleva en su interior. Cuentos que ayuden a cambiar paradigmas. La tarea la iniciaron con anterioridad muchos otros, yo tan sólo añadiré mi modesta cucharita de porcelana y mi esfuerzo. Esa labor conjunta, la de arrojar luz sobre ciertas preguntas, durará generaciones y generaciones. Mientras tanto, no nos impacientemos, miremos la obra y disfrutemos de ella.

Hace poco el destino puso en mi camino cierta persona que venía del Sur. Nunca la había visto antes, nos conocimos en un curso, no sé si la volveré a ver. Portaba un tercer ojo (de color azul índigo) en la frente y me dijo que aunque ni siquiera intuya cómo se va a realizar mi sueño, que escriba ese primer cuento que llevo en mi corazón, que el universo conspirará a mi favor. La creí.

Cuando nos despedíamos, sin darme cuenta, prometí enviarle un ejemplar de mi primer cuento. Era la primera vez que mi voz dibujaba en el aire tal promesa. Ese augurio voló a través de mi laringe con la convicción de un contrato plenamente desenterrado.

Como mis palabras fueron lanzadas al viento, las escribo aquí. Ya se sabe: verba volant, escripta manent. Los signos escritos siempre retornan a su hogar.

Las lágrimas giran alrededor de mis ojos

Todos vosotros, con vuestras aportaciones, me habéis ayudado mucho a aclarar mi camino. Agradezco de todo corazón vuestra presencia en este espacio. Pido disculpas de todo corazón si alguien se ha podido sentir ofendido por la ignorancia de mi ego.

Rojo Transitorio me ha enseñado algo muy importante: debo centrar toda la atención de mi corazón en aquellas cosas que consiguen que las lágrimas giren alrededor de mis ojos.

Si algún viento acelera tu corazón, si algún silencio te estremece, si alguna flor abre tu alma, si algo presta lágrimas a tus ojos, sigue su rastro hasta el final. Los sentimientos se disuelven en lágrimas. Esos vestigios recomponen la sangre de nuestra alma.

Hasta siempre.

Las lágrimas son la sangre del alma. (San Agustín)

La poderosa obra continúa

Seguir adelante

Seguir adelante

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.

“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas muertos”,
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los “poetas vivos”.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas…

Fuente: No te detengas de Walt Whitman en PersonArte

Estanterías del miedo.

Silencios en lágrimas.

Corazones en pausa,
aun por desenterrar.

Rosas en un paréntesis,
aun por vestir,
aun por perfumar.

Miradas hacia atrás,
miradas por descubrir.

Gotas que abandonan mi techo.

Cohetes que besan el cielo.

Obras que continuarán.

La vida sólo puede ser comprendida mirando hacia atrás, pero ha de ser vivida mirando hacia adelante. (Sören Aabye Kierkegaard)

It drips on my head through a hole in the roof

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La balsa de Odiseo

La balsa de Odiseo

La balsa de Odiseo

Mientras esto decía, vino una grande ola que desde lo alto cayó horrendamente sobre Odiseo e hizo que la balsa zozobrara. Fue arrojado el héroe lejos de la balsa, sus manos dejaron el timón, llegó un horrible torbellino de mezclados vientos que rompió el mástil por la mitad, y la vela y la entena cayeron en el ponto a gran distancia.

Mucho tiempo permaneció Odiseo sumergido, que no pudo salir a flote inmediatamente por el gran ímpetu de las olas y porque le pesaban los vestidos que le había entregado la divinal Calipso. Sobrenadó, por fin, despidiendo de la boca el agua amarga que asimismo le corría de la cabeza en sonoros chorros. Mas aunque fatigado, no perdía de vista la balsa; sino que, moviéndose con vigor por entre las olas, la asió y se sentó en medio de ella para evitar la muerte.

El gran oleaje llevaba la balsa de acá para allá, según la corriente. Del mismo modo que el otoño al Bóreas arrastra por la llanura unos vilanos, que entre sí se entretejen espesos; así los vientos conducían la balsa por el Piélago, de acá para allá: unas veces el Noto la arrojaba al Bóreas, para que se la llevase, y en otras ocasiones el Euro la cedía al Céfiro a fin de que este la persiguiera.
Extracto del Canto V de la Odisea de Homero

En referencia al pasaje anterior, los autores del Libro de los Mapas Mentales atestiguan:

Nótese el ritmo, la repetición, la secuenciación, las imágenes, el llamamiento a todos los sentidos, el movimiento, la exageración, el color y sentimiento, todo contenido en un párrafo magistral y memorable.

Tal como se apunta arriba, Homero, el autor de esta magna obra, palpa con los dedos de su ingenio nuestra sensibilidad mientras hace uso de una conmovedora figura retórica de la literatura: la sinestesia.

Conseguir abrazar melodiosamente los sentidos del lector es una fruta madura de la inspiración literaria. Cuando ese abrazo musical se produce, se nos permite evocar, incluso diría inhalar, un fuego fatuo cubierto por el sensual velo de nuestra alma.

Si se me pidiera que definiera en pocas palabras el término arte, lo llamaría la reproducción de lo que los sentidos perciben en la naturaleza a través del velo del alma. (Edgar Allan Poe)

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El hombre invisible

El hombre invisible

El hombre invisible

Yo me río,
me sonrío
de los viejos poetas,
yo adoro toda
la poesía escrita,
todo el rocío,
luna, diamante, gota
de plata sumergida,
que fue mi antiguo hermano,
agregando a la rosa,
pero
me sonrío,
siempre dicen “yo,”
a cada paso
les sucede algo,
es siempre “yo,”
por las calles
sólo ellos andan
o la dulce que aman,
nadie más,
no pasan pescadores,
ni libreros,
no pasan albañiles,
nadie se cae
de un andamio,
nadie sufre,
nadie ama,
sólo mi pobre hermano,
el poeta,
a él le pasan
todas las cosas
y a su dulce querida,
nadie vive
sino él solo,
nadie llora de hambre
o de ira,
nadie sufre en sus versos
porque no puede
pagar el alquiler,
a nadie en poesía
echan a la calle
con camas y con sillas
y en las fábricas
tampoco pasa nada,
no pasa nada,
se hacen paraguas, copas,
armas, locomotoras,
se extraen minerales
rascando el infierno,
hay huelgas,
vienen soldados,
disparan,
disparan contra el pueblo,
es decir,
contra la poesía,
y mi hermano
el poeta
estaba enamorado,
o sufría
porque sus sentimientos
son marinos,
ama los puertos
remotos, por sus nombres,
y escribe sobre océanos
que no conoce,
junto a la vida, repleta
como el maíz de granos,
él pasa sin saber
desgranarla,
él sube y baja
sin tocar la tierra,
o a veces
se siente profundísimo
y tenebroso,
él es tan grande
que no cabe en sí mismo,
se enreda y desenreda,
se declara maldito,
lleva con gran dificultad la cruz
de las tinieblas,
piensa que es diferente
a todo el mundo,
todos los días come pan
pero no ha visto nunca
un panadero
ni ha entrado a un sindicato
de panificadores,
y así mi pobre hermano
se hace oscuro,
se tuerce y se retuerce
y se halla
interesante,
interesante,
ésta es la palabra,
yo no soy superior
a mi hermano
pero sonrío,
porque voy por las calles
y sólo yo no existo,
la vida corre
como todos los ríos,
yo soy el único
invisible,
no hay misteriosas sombras,
no hay tinieblas,
todo el mundo me habla,
me quieren contar cosas,
me hablan de sus parientes,
de sus miserias
y de sus alegrías,
todos pasan y todos
me dicen algo,
y cuántas cosas hacen!:
cortan maderas,
suben hilos eléctricos,
amasan hasta tarde en la noche
el pan de cada día,
con una lanza de hierro
perforan las entrañas
de la tierra
y convierten el hierro
en cerraduras,
suben al cielo y llevan,
cartas, sollozos, besos,
en cada puerta
hay alguien,
nace alguno,
o me espera la que amo,
y yo paso y las cosas
me piden que las cante,
yo no tengo tiempo,
debo pensar en todo,
debo volver a la casa,
pasar al Partido,
qué puedo hacer,
todo me pide
que hable,
todo me pide
que cante y cante siempre,
todo está lleno
de sueños y sonidos,
la vida es una caja
llena de cantos, se abre
y vuela y viene
una bandada
de pájaros
que quieren contarme algo
descansando en mis hombros,
la vida es una lucha
como un río que avanza
y los hombres
quieren decirme,
decirte,
por qué luchan,
si mueren,
por qué mueren,
y yo paso y no tengo
tiempo para tantas vidas,
yo quiero
que todos vivan
en mi vida
y cante en mi canto,
yo no tengo importancia,
no tengo tiempo,
para mis asuntos,
de noche y de día
debo anotar lo que pasa,
y no olvidar a nadie.
Es verdad que de pronto
me fatigo
y miro las estrellas,
me tiendo en el pasto, pasa
un insecto color de violín,
pongo el brazo
sobre un pequeño seno
o bajo la cintura
de la dulce que amo,
y miro el terciopelo
duro
de la noche que tiembla
con sus constelaciones congeladas,
entonces
siento subir a mi alma
la ola de los misterios,
la infancia,
el llanto en los rincones,
la adolescencia triste,
y me da sueño,
y duermo
como un manzano,
me quedo dormido
de inmediato
con las estrellas o sin las estrellas,
con mi amor o sin ella,
y cuando me levanto
se fue la noche,
la calle ha despertado antes que yo,
a su trabajo
van las muchachas pobres,
los pescadores vuelven
del océano,
los mineros
van con zapatos nuevos
entrando en la mina,
todo vive,
todos pasan,
andan apresurados,
y yo tengo apenas tiempo
para vestirme,
yo tengo que correr:
ninguno puede
pasar sin que yo sepa
adónde va, qué cosa
le ha sucedido.
No puedo
sin la vida vivir,
sin el hombre ser hombre
y corro y veo y oigo
y canto,
las estrellas no tienen
nada que ver conmigo,
la soledad no tiene
flor ni fruto.
Dadme para mi vida
todas las vidas,
dadme todo el dolor
de todo el mundo,
yo voy a transformarlo
en esperanza.
Dadme
todas las alegrías,
aun las más secretas,
porque si así no fuera,
cómo van a saberse?
Yo tengo que contarlas,
dadme
las luchas
de cada día
porque ellas son mi canto,
y así andaremos juntos,
codo a codo,
todos los hombres,
mi canto los reúne:
el canto del hombre invisible
que canta con todos los hombres.

Fuente: El hombre invisible de Pablo Neruda en El grito capicua

Este fabuloso poema de Pablo Neruda es uno de aquellos en el cual el poeta, como representante de un genero, da un paso atras y se coloca al mismo nivel que sus paisanos. El yo se sumerge en el nosotros.

Tal como apuntó Nicanor Parra en referencia a este periodo de maduración de Pablo Neruda (“el periodo más rico de todos“, según palabras del apuntador):

El espíritu del poeta se proyecta en todas direcciones con una generosidad que no reconoce límites, com un trigal de las colinas de Pillanlelbún, o como una viña de los alrededores de Chillán: el momento de la lucha con el dragón y el momento de la victoria definitiva.

En “El hombre invisible” se ve concentrada en una sola imagen la esencia del conflicto nerudiano, que no es otro que el conflicto central del hombre moderno, el paso del yo al nosotros.

Está claro.
Al hombre invisible se le apagaron las luces.

Eran bombillas de ocasión,
compradas en antiguos almacenes del hambre.

Algunas simplemente se fundieron,
otras realmente nunca funcionaron.

Quedó irremediablemente envuelto en misterio.
Aun así, el misterio se tornó más claro en la oscuridad.

El verdadero misterio del mundo es lo visible, no lo invisible. (Oscar Wilde)

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Ubuntu: Yo soy porque nosotros somos

Ubuntu

Ubuntu

Un antropólogo propuso un juego a los niños de una tribu africana. Puso una canasta llena de frutas cerca de un árbol y le dijo a los niños que aquel que llegara primero ganaría todas las frutas.

Cuando dio la señal para que corrieran, todos los niños se tomaron de las manos y corrieron juntos, después se sentaron juntos a disfrutar del premio.

Cuando él les preguntó por qué habían corrido así, si uno solo podía ganar todas las frutas, le respondieron: UBUNTU, ¿cómo uno de nosotros podría estar feliz si todos los demás están tristes?

UBUNTU, en la cultura Xhosa significa: “Yo soy porque nosotros somos.”
Fuente: Cuento de Luz

Una ideologia de futuro

Conocía un software libre de nombre Ubuntu. Pero, aparte de un excelente sistema operativo para ordenadores, Ubuntu encierra cierta ideología que podría ser clave para el futuro de la humanidad:

Una persona con ubuntu es abierta y está disponible para los demás, respalda a los demás, no se siente amenazado cuando otros son capaces y son buenos en algo, porque está seguro de sí mismo ya que sabe que pertenece a una gran totalidad, que se decrece cuando otras personas son humilladas o menospreciadas, cuando otros son torturados u oprimidos. (Desmond Tutu)

En pocos palabras, juntos (ofreciendo y recibiendo, colaborando, compartiendo…) somos mucho más que por separado. El colectivo multiplica a la individualidad: sinergia pura.

Todos tenemos la opción de ser eternos o mortales. Nuestra responsabilidad es elegir la opción más consciente.

Uno a uno, todos somos mortales. Juntos, somos eternos (Lucio Apuleyo)

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El laboratorio estéreo al servicio de la revolución

Nothing at all can be changed if Evolution turned us to silence

Extracto de la letra de The way will be opening (Stereolab)

Debía correr algún remoto año de la década de los 90. Allí, en la sala Bikini de Barcelona, éramos los cuatro gatos de siempre. En el escenario Stereolab. Si alargabas un poco la mano, podías tocarlos.

Sonaban y sonaban maravillosas canciones en estéreo, por dos canales: el de las letras (izquierdo) y el de la música (derecho). Todas creadas en algún extraño laboratorio lejano. Un laboratorio que fabricaba y ofrecía pastillas de dos colores diferentes. Elegimos aquellas que plantaban larvas en nuestra conciencia. Una larva evoluciona y, con el tiempo, se transforma en algo radicalmente distinto: una mariposa.

Una revolución es la larva de una civilización. (Victor Hugo)

Revolution

(love) the r[evol]ution – the (love) r[evol]ution

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Mi némesis

The Remorse of Orestes by William-Adolphe Bouguereau

Las Furias, en representación de Némesis, persiguiendo a Orestes

A través de las puertas del sueño custodiadas por los ghules,
Más allá de los abismos de la noche iluminados por la pálida luna,
He vivido mis vidas sin número,
He sondeado todas las cosas con mi mirada;
Y me debato y grito cuando rompe la aurora, y me siento
Arrastrado con horror a la locura.

He flotado con la tierra en el amanecer de los tiempos,
Cuando el cielo no era más que una llama vaporosa;
He visto bostezar al oscuro universo,
Donde los negros planetas giran sin objeto,
Donde los negros planetas giran en un sordo horror,
Sin conocimiento, sin gloria, sin nombre.

He vagado a la deriva sobre océanos sin límite,
Bajo cielos siniestros cubiertos de nubes grises
Que los relámpagos desgarran en múltiples zigzags,
Que resuenan con histéricos alaridos,
Con gemidos de demonios invisibles
Que surgen de las aguas verdosas.

Me he lanzado como un ciervo a través de la bóveda
De la inmemorial espesura originaria,
Donde los robles sienten la presencia que avanza
Y acecha allá donde ningún espíritu osa aventurarse,
Y huyo de algo que me rodea y sonríe obscenamente
Entre las ramas que se extienden en lo alto.

He deambulado por montañas horadadas de cavernas
Que surgen estériles y desoladas en la llanura,
He bebido en fuentes emponzoñadas de ranas
Que fluyen mansamente hacia el mar y las marismas;
Y en ardientes y execrables ciénagas he visto cosas
Que me guardaré de no volver a ver.

He contemplado el inmenso palacio cubierto de hiedra,
He hollado sus estancias deshabitadas,
Donde la luna se eleva por encima de los valles
E ilumina las criaturas estampadas en los tapices de los muros;
Extrañas figuras entretejidas de forma incongruente
Que no soporto recordar.

Sumido en el asombro, he escrutado desde los ventanales
Las macilentas praderas del entorno,
El pueblo de múltiples tejados abatido
Por la maldición de una tierra ceñida de sepulcros;
Y desde la hilera de las blancas urnas de mármol persigo
Ansiosamente la erupción de un sonido.

He frecuentado las tumbas de los siglos,
En brazos del miedo he sido transportado
Allá donde se desencadena el vómito de humo del Erebo;
Donde las altas cumbres se ciernen nevadas y sombrías,
Y en reinos donde el sol del desierto consume
Aquello que jamás volverá a animarse.

Yo era viejo cuando los primeros Faraones ascendieron
Al trono engalanado de gemas a orillas del Nilo;
Yo era viejo en aquellas épocas incalculables,
Cuando yo, sólo yo, era astuto;
Y el Hombre, todavía no corrompido y feliz, moraba
En la gloria de la lejana isla del Ártico.

Oh, grande fue el pecado de mi espíritu,
Y grande es la duración de su condena;
La piedad del cielo no puede reconfortarle,
Ni encontrar reposo en la tumba:
Los eones infinitos se precipitan batiendo las alas
De las despiadadas tinieblas.

A través de las puertas del sueño custodiadas por los gules,
Más allá de los abismos de la noche iluminados por la pálida luna,
He vivido mis vidas sin número,
He sondeado todas las cosas con mi mirada;
Y me debato y grito cuando rompe la aurora, y me siento
Arrastrado con horror a la locura.

Fuente: Némesis de H.P. Lovecraft en El Espejo Gótico

H.P. Lovecraft y su Némesis

Lovecraft

Lovecraft

No hace mucho, como resultado de una (casi eterna) mudanza, me encontraba recolocando libros en lejanos estantes.

Mientras lo hacía, podía rememorar el extraño poder que les otorgamos: los libros son portadores de reflexiones y sentimientos, son conductores de (alegres y tristes) lágrimas. Postreramente, melancólicos recuerdos de mundos no vividos.

Después de colocados todos, me pregunté ¿de qué autor poseo más libros? Con una simple ojeada, la respuesta era obvia: H.P. Lovecraft. Debo poseer la mayoría de su obra, eso salta a la vista.

Fue (junto a Edgar Allan Poe) una de mis pasiones de juventud. Yo era un joven ávido de imaginarios y terroríficos mundos paralelos. La cuestión era huir de aquel mundo tan aburrido y previsible que se mostraba por la opaca ventana de una habitación sin vistas.

Hasta ahora (ingrato de mi) no le había dedicado ninguna reseña en este espacio, Rojo Transitorio. Ahora me reconcilio con él a través de uno de sus más bellas composiciones: aquella dedicada a Némesis.

La profunda mirada de Lovecraft era capaz de ver detrás de las máscaras. Su visión era aguda. Era mensajero de secretos y premoniciones. Intuía el cambio de formas. Fue el enlace entre un mundo oscuro e invisible y un mundo de luz. Se sentía cómodo y libre en la sombra, bebiendo del poder de la luna. Aunque, por gracia y por desgracia, su insondable mirada quedó sumida en el horror y en la locura.

El talento de H.P. Lovecraft fue interminable, como novelista y como poeta. Su disfrute debería ser asimismo inagotable.

La ambivalente Némesis griega

Némesis por Gheorghe Tattarescu

Némesis

El sentido etimológico de Némesis es de origen griego y es un sentido, como poco, ambivalente. Es la justa fuerza compensadora de otra fuerza contraria. Es la justa reacción a la acción. Pero ¿qué significa justa? ¿qué es justo?

Evidentemente lo justo proviene de la justicia. Y ya se sabe(?) que toda justicia implica algún tipo de castigo, algún tipo de venganza.

Es curioso como los humanos asociamos la equitativa distribución de la justicia (¿no había una balanza de por medio?) al castigo y la venganza. No a la indulgencia, ni al perdón, ni siquiera a la benevolencia. Remarcamos la represalia, el ajuste de cuentas… la vendetta.

Por tanto la diosa griega representante de la justicia ha quedado sesgada. Ya no hay contrapunto. El contrapunto se perdió en algún punto del caminar de los siglos. El significado divino fue abandonado (en la cuneta) por el signo humano. La benevolencia se corrompió. Sólo quedó la furia.

Una furia que periódicamente gobierna a la amiga imaginaria de nuestra estrella. Nada es casual, ni siquiera en el mundo de la imaginación.

Mi querida némesis

Este sencillo poema está dedicado a mi némesis. Dicen que Merlín venció a Morgana cuando le dio la espalda y dejó de pensar en ella. En ese instante, aquella hada perdió su poder y desapareció.

Tú, mi némesis,
fuiste justa compensadora de mi egoismo
cristal de mi opaca soledad,
espejo de mi abandonado deseo.

Tú, mi némesis,
fuiste acosadora de mi culpa,
liviana portadora de mi castigo,
ferrea montura para mis furias.

Tú, mi némesis,
fuiste equilibrio en mi universo,
mi fuente de eterna gratitud
mi pozo de energías perdidas.

Tú, mi némesis,
fuiste quien más me enseñó,
quien más me hundió, quien más me dio,
quien más me rechazó, quien más me amó.

Tú, mi némesis,
fuiste, y ya no serás.
Esa es mi aspiración más dócil.
Esa será mi venganza más cruel.

La venganza más cruel es el desprecio de toda venganza posible. (Johann Wolfgang Goethe)

Morgana

La sensual hada Morgana

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La magia de los momentos

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años…
y sé que me estoy muriendo.

Fuente: Poema Instantes en Poemas del Alma

Los mayores momentos de la vida vienen por sí solos. No tiene sentido esperarlos. (Thornton Niven Wilder)

Momentos

Momentos mágicos

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Colecho por un sueño feliz

Colecho

Colecho

El hada más hermosa ha sonreído
al ver la lumbre de una estrella pálida,
que en hilo suave, blanco y silencioso
se enrosca al huso de su rubia hermana.

Y vuelve a sonreír porque en su rueca
el hilo de los campos se enmaraña.
Tras la tenue cortina de la alcoba
está el jardín envuelto en luz dorada.

La cuna, casi en sombra. El niño duerme.
Dos hadas laboriosas lo acompañan,
hilando de los sueños los sutiles
copos en ruecas de marfil y plata.

Fuente: Los sueños de Antonio Machado en Poemas del Alma

El colecho (o cama compartida) es una posibilidad a la hora de compartir sueño con los hijos. Parece una opción sumamente natural (de hecho, siempre ha estado allí, desde el principio de la humanidad) y ya se sabe que la naturaleza es muy sabia.

Una opción en la cual dos hadas laboriosas (una madre y un padre) comparten cama con sus hijos y se dedican a tejer sueños con ruecas de marfil y plata, de forma conjunta. Esas hadas rescatarán copos de nieve en forma de lágrimas que traspasen el mundo del sueño de sus hijos… Ningún sueño se desvanecerá más… ¿puede existir algo más hermoso?

Porque ninguna lágrima rescata nunca el mundo que se pierde ni el sueño que se desvanece. (Juana de Ibarbourou)

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Día mundial del sueño feliz: 29 de Junio

Día mundial del sueño feliz

Día mundial del sueño feliz

La blogosfera maternal y paternal ha creado una iniciativa para que todos compartamos nuestras experiencias de sueño feliz con nuestros hijos.

Se ha creado un grupo en Facebook, llamado Día Mundial del Sueño Feliz, y también un evento, donde se explica cuál es la iniciativa.

Se trata de realizar una acción de choque el próximo 29 de junio en las redes sociales.

Queremos que el hashtag #desmontandoaEstivill se convierta en trend topic en Twitter y que blogs, páginas y perfiles de Facebook se llenen de mensajes a favor del Sueño Feliz.

Para ello, las acciones son las siguientes:

-Súmate al grupo de Facebook o al evento.

-Si eres bloguera o bloguero, anuncia ya este evento en tu blog. Especifica que el hashtag #desmontandoaEstivill solo hay que usarlo el día 29 en Twitter. Haz un post ahora anunciándolo y publica otro post el 29 contando tu experiencia de sueño feliz.

-El día 29 (y nunca antes) comparte todos los artículos, citas, testimonios que quieras sobre sueño feliz acompañando a tu hijo, a través de tu perfil o tu página de Facebook, y a través de Twitter.

-El día 29 (y nunca antes) tuitea y retuitea todas las razones que tienes para acompañar a tu hijo a dormir, todos los argumentos científicos que encuentres, todas las ideas que quieras, bajo el hashtag #desmontandoaEstivill.
Fuente: Amor maternal

Por una crianza alternativa

Mi más firme soporte a esta iniciativa de todas las madres y los padres con un punto de vista diferente. Durante mucho tiempo hemos dado por asumidos unos patrones que ni siquiera tenían contrapunto. El contrapunto ya existe… y se hace grande.

Antes de decidirnos por una forma de criar a nuestros hijos e hijas, deberíamos al menos escuchar todas las propuestas. Mañana es el día de la alternativa. Mañana es el día del sueño feliz.

La felicidad para mi consiste en gozar de buena salud, en dormir sin miedo y despertarme sin angustia. (Françoise Sagan)

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